Tudo foi como tinha de ser. Em honorários, paguei uns 50 cavalos de polo ao longo da vida para ele, como costumava brincar. Ele me retribuiu ajudando a transformar aquele adolescente imaturo e cheio de medos em um homem, em um pai - tão orgulhoso como ele mesmo era.
Dezessete anos. Uns mil apertos de mão de oi. Outros mil de tchau. Assim deve ser entre médico e paciente. Nunca um abraço ou um beijo. E nunca fez falta. Só hoje.
------
É como se eu soubesse a posição de cada livro nas prateleiras do consultório; de cada quadro e objeto. Mas, de todos, o meu preferido era este ursinho de madeira. Segundo consta, presente da filha, Júlia. Ano passado, fiz questão de fotografá-lo no divã. Em tempos, sem interpretações hoje, por favor.
"DEVAGAR SE VAI AO LONGE, MAS JÁ NÃO SE ENCONTRA NINGUÉM" (esta frase acompanhava o desenho de um homem sobre uma tartaruga; se não me engano, são do Millôr Fernandes, a frase e o desenho. Mas não tenho certeza...)
-----
* Texto publicado dia 21 de julho, após a morte do psicanalista José Outeiral, no meu Face. Mas confio mais no Blógui, pras coisas que quero guardar...
Que continue confiando ao blógui.
ResponderExcluirResolvi hoje dar uma fuçada, ou como se diz hoje, stalkeada, nos blogs que eu acompanhava antes de virar uma andarilha e a me deparei com o falecimento do teu psiquiatra.
ResponderExcluirFoi inevitável fazer uma viagem para o final do anos 90, quando numa tarde quente, em plena rodoviária de POA, enquanto trovavas algumas pessoas por votos, o Tomás gritou: "Seb, anda logo! Tu vai te atrasar pro psiquiatra"e os votos se foram naquele momento!
Saudades daqueles dias, onde a gente fazia festa e brincava de ser gente grande, cada um de nós com seus medos e problemas latentes, as dúvidas e certezas típicas de quem está apenas tentando começar a vida e do teu mal humor matinal...
Lamento pelo psiquiatra. Bjos