Os gatos preferem Whiskas. Os donos dos gatos preferem Cat Chow. Os gatos comem. Os donos dos gatos limpam os cocôs dos gatos.

Estes dias de inverno no verão, estes dias de verão no inverno, eu já disse isso, mas agora acrescento estes dias de primavera na primavera, mas não aqueles dias de outono no outono, enfim, estes dias são dias que têm algo de sobrenatural, mas agora eu acrescento que, apenas por serem, estes dias podem te levar aos píncaros da euforia ou às profundezas da depressão.

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Muito escrevi sobre as frutas e a primavera da Jaime Telles, sobre a atmosfera idílica do estacionamento da Zilnei, aquela que me chama de Giovani, aliás, saudade dela e do estacionamento, tenho de dar uma estacionada lá qualquer dia desses. Mas agora quero dizer das frutas e da primavera da Fabrício Pilar. É lentamente que exploro esta minha nova já velha rua. Se por um lado me demoro a aproveitá-la, por outro posso saboreá-la aos poucos, como o picolé que se lambe e não se morde, cada dia uma descoberta. A verdade é que este Mont Serrat não deve nada àquele Petrópolis. Em meia quadra e meia de caminhada hoje descobri a pitangueira da vizinha da frente, a goiabeira do meio da rua e as muitas... as muitas... Bom, ninguém sabe bem que fruta é aquela, mas todo mundo come, tem um gosto azedo, mas a gente finge que é doce. A senhora da maloca da esquina disse que é cereja, mas eu garanto, de cerejas ela não sabe nada. Outra velha, cheia de convicção, me garantiu ser amora, e então fiquei pensando como pode ela, em seus setenta e tantos anos de vida, não ter aprendido o que eu aprendi, senão antes, aos seis, quando entrei no Aplicação e conheci a amoreira que circundava "a casinha" de brinquedo. Desconfiei que pudesse ser jambolão, mas não, ninguém dirige melhor do que eu na estrada do jambolão, lá na Gamboa, eu sei muito bem o que é um jambolão para não olhar e dizer de cara: eis um jambolão. Então, tem esta fruta que é meio amora, meio cereja, meio pitanga, meio jaboticaba, meio jambolão e tem forma de caju e que ninguém sabe direito o que é. E, para encerrar, tem também o pêssego do casebre da esquina, um pêssego pequeno e verde e sem veludo cuja folha cheira a marzipan, mas que, definitivamente, é um pêssego, eu mesmo o quebrei e vi o caroço.

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Como é bom um almoço solitário ao ar livre, o vento fresco levantando os guardanapos presos debaixo do prato, o guarda-sol fazendo as vezes de árvore.

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Ai, ai... Perdão por toda essa viadagem. Deixarei os jacarandás para depois.

Minha conta é a seguinte. Para ser campeão, o Grêmio precisa ganhar quatro das sete partidas que tem. E deu. Nesse caso, seria ultrapassado apenas se São Paulo ou os outros ganhassem cinco e ainda empatassem mais uma, pelo menos. E não creio que consigam ter esse desempenho.

Dúvidas do cotidiano.
A impressora cospe 500 folhas com os sinais:

"0000000000000000000000000//////////////////////
/////////sdfjkçklçjsdfklçndfs0000000000000000000>&
gt;>>>>>>>>kçljçlwekjdçklnmsdk/////
///////////0000000000000000000000000/////////////
//////////////////sdfjkçklçjsdfklçndfs0000000000000......."

Trata-se de:
1) Uma instalação artística
2) Uma pegadinha
3) Os OVNIs tentando contato

É inverno, faz sol e venta em Capão da Canoa. No apartamento em um desses velhos prédios de veraneio semi-abandonados, afundada na poltrona e no próprio olhar, Juliana está. E bem.

Prime Rib Hereford do Frigorífico Silva. É só meter na grelha e correr pra galera. Ou melhor, pros braços da nêga.

Aos amigos sócios tricolores, vai meu pedido para passarem lá no Olímpico no sábado votar na Chapa 2, do Antônio Vicente Martins. Além de ser um cara legal, tá enfrentando a oposição e quer seguir a linha da atual direção, indo mais fundo na profissionalização do clube e com apoio total à nova Arena. Tem dado certo nos últimos quatro anos, é justo que apostemos no futuro do projeto.

Como são infantis as roupinhas de bebês!
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As roupas do João menos infantis foram eu que comprei. Um abrigo Ralph Lauren (US$ 40) e um pala La Victoria (US$ 60). A propósito: as mais caras e as mais chiques e as mais legais.
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Fazia quanto tempo que eu não tinha febre? Rapaz, desde que retireis as bolas. As amígdalas, fique claro, que as debaixo estão nos conformes. O João é prova.

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- Siga aquele carro!
- Já sei, já sei... que nem nos filmes.

... então Deus disse: "Tião, desce e arrasa!". De rebelde, descumpri a ordem.

Ler a Zero Hora tomando café da manhã em casa ou, melhor ainda, debaixo do pinheiro do Media Luna é um prazer imenso.
Ler o mesmo jornal, a mesma notícia, na redação de ZH, é um trabalho sacal.

Dois eventos para esta semana e para a próxima. Terça que vem, na Indiada, às 19h30min:



Quarta desta e da próxima semana, no Abbey Road: tomar um uisquinho ouvindo a Gilez.

É ou não é a grávida mais linda do mundo? Mais da barriga que carrega o filhote aqui. Fotos by Claudio Fonseca, no Jardim Botânico.

Na ausência total e absoluta de inspiração e disposição para qualquer manifestação escrita, matemos a saudade do Barbosa...

... e fiquemos com a imagem do amanhecer no Itacurubi, pela lente de Mauro Vieira.

Mulher quando está deprimida vai ao shopping. Se entope de compra e fica alegre. É o folclore. Também tenho minha válvula de escape. Quer ver o termômetro do meu humor passar do negativo para o positivo? Me deixa botar uma carninha para assar tomando um copo de whisky. Eu, minha nêga, meu baby e meu gato.

Gremista é um tipo estranho. Há duas semanas, quando estávamos seis pontos na frente do Palmeiras, estavam todos, inclusive eu, desconfiados, achando que íamos perder e perder e perder. Agora, apenas um ponto de vantagem, nos enchemos de confiança. Hoje, pela primeira vez, um colega me parou para dizer: "seremos campeões". É o que acho. A ver. Parece que é assim que gostamos mesmo. 

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Palavra de um colega, que prefere não se identificar. "É interessante a possibilidade de ter uma prefeita pegável".

 

Me sinto enjoado. E com princípio de taquicardia. Não estou bem. Mas preciso trabalhar. Meu trabalho hoje é ficar sentado em uma cadeira em frente ao computador. Os computadores aqui são lentos. Neste momento, eu escrevo, mas nenhuma letra aparece na tela. Em segundos, o minhas palavras apresentar-seão. Unidas. Vez ou outra, preciso dar um telefonema. Meu braço pesa. O clima na redação pesa. É preciso um guindaste para erguer minha voz. Mas preciso trabalhar.

A Wired.com faz uns concursos regulares de foto. Este era de retratos, e eu quis ver se tinha alguns retratos meus que eu gostava. Separei uns lá no Flickr . Estou postando uns aqui para poder enviar lá pro site da revista. No Flickr, vocês podem escolher os seus preferidos.

Não sei o que é twitter. Pronto, falei. Foda-se a civilização. Cada vez que vou a uma livraria e vejo um livro do Darcy Ribeiro penso que seria legal ler um obituário assim: faleceu ontem o indigenista Sebastião Ribeiro. Este Sebastião Ribeiro também poderia ser um ator ou um fotógrafo. Mas é mentira que o homem faz seu caminho.

O Fabiano Goldoni tinha falado de como gostava de se atirar em um ojo de bife, nas parrillas argentinas. Comentei que achava que antigamente não havia esse corte. Mandei um email para meu primo porteño Pedro com a dúvida. Eis a resposta:

"Ojo de bife, interessante, nunca tinha me dado conta, mas tens razão: é uma invenção dos últimos 10 anos. Uma tradução literal de Rib Eye,  em inglês, lançaada nos cardápios portenhos para apetecer os gostos de gringos acostumados ao seus cortes anglos. Acho que aqui o Ojo de bife era uma parte do bife, ou bife ancho...nunca cortado e apresentado sozinho."

Acrescento: mais provável ainda que o corte antes só exportado tenha chegado também às mesas argentinas.

A propósito: adoro quando tenho razão.

 

 

Só eu não conhecia este tal de Museu do Pão? Um projeto arquitetônico de primeiro mundo assim em... Ilópolis, uma minilópole de apenas 5 mil habitantes encravada no Vale do Taquari, entre porcos, galinhas e antas gordas, ao lado da grandiosa Arvorezinha, terra da erva-mate e da Renata. Nossa, que vontade de conhecer... Não fosse o jogo do Grêmio, ia neste sábado mesmo.