Tudo foi como tinha de ser. Em honorários, paguei uns 50 cavalos de polo ao longo da vida para ele, como costumava brincar. Ele me retribuiu ajudando a transformar aquele adolescente imaturo e cheio de medos em um homem, em um pai - tão orgulhoso como ele mesmo era.
Dezessete anos. Uns mil apertos de mão de oi. Outros mil de tchau. Assim deve ser entre médico e paciente. Nunca um abraço ou um beijo. E nunca fez falta. Só hoje.
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É como se eu soubesse a posição de cada livro nas prateleiras do consultório; de cada quadro e objeto. Mas, de todos, o meu preferido era este ursinho de madeira. Segundo consta, presente da filha, Júlia. Ano passado, fiz questão de fotografá-lo no divã. Em tempos, sem interpretações hoje, por favor.
"DEVAGAR SE VAI AO LONGE, MAS JÁ NÃO SE ENCONTRA NINGUÉM" (esta frase acompanhava o desenho de um homem sobre uma tartaruga; se não me engano, são do Millôr Fernandes, a frase e o desenho. Mas não tenho certeza...)
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* Texto publicado dia 21 de julho, após a morte do psicanalista José Outeiral, no meu Face. Mas confio mais no Blógui, pras coisas que quero guardar...
2 comentários:
Que continue confiando ao blógui.
Resolvi hoje dar uma fuçada, ou como se diz hoje, stalkeada, nos blogs que eu acompanhava antes de virar uma andarilha e a me deparei com o falecimento do teu psiquiatra.
Foi inevitável fazer uma viagem para o final do anos 90, quando numa tarde quente, em plena rodoviária de POA, enquanto trovavas algumas pessoas por votos, o Tomás gritou: "Seb, anda logo! Tu vai te atrasar pro psiquiatra"e os votos se foram naquele momento!
Saudades daqueles dias, onde a gente fazia festa e brincava de ser gente grande, cada um de nós com seus medos e problemas latentes, as dúvidas e certezas típicas de quem está apenas tentando começar a vida e do teu mal humor matinal...
Lamento pelo psiquiatra. Bjos
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